Con el sistema actual cualquiera puede llegar a lo más alto partiendo de la nada, claro que para eso es necesario una gran dosis de suerte.

Me lo dijo un estudiante de economía. El sistema actual, puerto final de toda la Historia, el capitalismo, da oportunidades. Puedes ser (tener) todo partiendo de la nada.

Partir de la nada. La nada es morir a las horas de nacer. La nada son las 100.000 personas que alimentan la tierra diariamente por inanición. La nada es una celda de paredes ensangrentadas. La nada es la bala que cruza las fronteras antes que las personas.

Supongo que será lo de siempre. El todo somos nosotros, el centro, el primer mundo, occidente avanzando hacia el futuro. Eso es el mundo, el primero y el único. Más allá del mar, el vacío, los mapas llenos de mostruos y abismos. Nuestro mundo, nuestra burbuja. Y así será, supongo, hasta que la burbuja explote y se llene de la mierda de la realidad.

Somos europeos. Mucho. Los que más. Y Andalucía, por supuesto, imparablemente desarrollada.

Pero el día de Andalucía los galardondes son para los grandes terratenientes, dueños de fortunas y tierras y títulos nobiliarios, joyas y coronas para los representantes del andalucismo. El caciquismo es aplaudido por un gobierno que se dice socialista y se dice obrero sin necesidad de aguantarse el vómito. Mientras se entregan gratificaciones, los jornaleros de los terratenientes son golpeados, pisoteados, en la manifestación pidiendo la reforma agraria.

A los que caen por los golpes, la policía les arranca la bandera de Andalucía de las manos. 

Cualquier día puede ocurrir. Cualquier día puede llegar la expatriación, la revocación del permiso de residencia, la derrota.

Cualquier día se puede dejar atrás el futuro, los sueños, la esperanza.

Cualquier día se puede salvar la patria, la condena, la miseria.

Cualquier día se puede cumplir la ley, la injusticia, la tristeza.

Pero cualquier día puede ocurrir el encontrar el salvavidas, la rebeldía, la alegría.

Y será por eso que no nos cortamos de un tajo las venas.

40 inmigrantes desaparecidos en el mar. La derecha aplaude las vallas de Ceuta y Melilla y mira para otro lado, nosotros no fuimos, cuando alguien buscas nuevas rutas, más peligrosas, para escapar de la miseria. Se sorprenden que el hambre no se cure con metros de cemento.

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En el diario 20 minutos un columnista se indigna de que los trabajadores de la hostelería, tras hacer 14 horas diarias, con sueldo mínimo, sin contrato y horas extras mal o nunca pagadas no le dediquen una amable y feliz sonrisa al ponerle un café.

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Israel anuncia que podría asesinar selectivamente a miembros del grupo vencedor de las elecciones palestinas. Estas acciones se enmarcan en la lucha por la democracia en Oriente Próximo.

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En la convención del Partido Popular, destinada a darse palmaditas en la espalda por lo bien que lo han hecho en sus ataques contra todo y contra todos, se hace un gran descubrimiento: la blogosfera es liberal-conservadora y afin al PP . El resto, posiblemente, no existamos.

Hay tardes en las que todos los colores imaginables que van desde el dorado al plateado se conjugan en una sola gota de agua y se multiplican por todo el mar Mediterraneo.

En esas tardes, uno siente deseos de eliminar cualquier impureza del mar. La mierda, en esas tardes, no se ve. Pero uno no puede dejar de saber que está ahí.

Esas tardes, uno quisiera decirlo.

Esas tardes, uno no se atreve. O está rodeado de sordos. 

Vuelta de Valladolid. Durante un fin de semana, estudiantes de todo el Estado hemos debatido, propuesto y concensuado reivindicaciones y exigencias para que la Universidad sea universal y no un mercado donde las empresas compran trabajadores según las ofertas del mes.

Llego a Madrid cinco minutos después de que salga el bus de las 6.30 para Málaga. Me quedan cinco horas y media de espera hasta que salga el de las 12, y seis más hasta llegar a Málaga, y una más hasta llegar a El Palo. Luego de comprar el billete no me queda dinero más que para una bolsa de pipas, y el tabaco se ha acabado. Hace frio y llueve.

Me siento en un banco donde no da el viento. A mi lado hay gente. Dos chicas lían porros sin parar y me van ofreciendo. Ellas han ido a Madrid a ver a unos amigos y se pagan el viaje vendiendo hachis. Son de Barbate, dicen, donde la mayor parte de la población se saca un sobresueldo a base del comercio del costo. Pero ahora, dicen, la cosa está peor.

A su lado un marroquí gasta la mitad de su paquete de tabaco ofreciendome, mientras se burla del Islam. Para que quieren vino en el Paraíso si acá lo tienen prohibido, pregunta. Él viene de Murcia, ha pasado por Madrid para ver a unos familiares y se marcha para Rabat por unos meses, lo justo para que no le caduque el permiso de residencia.

Una niña, nacida aquí, segunda generación de ecuatorianos en España, juega  pegando saltitos bajo la mirada de sus padres. Ella me mira, quizás me invita a jugar. Quizás me pregunta algo.

Un asiático me pregunta cosas. No lo entiendo. Solo sabe decir amigo en castellano. No puedo ayudarle por el idioma. Me cae bien, le ofrezco unas caladas del porro de las tipas de Barbate.

Por el anden frío y mojado de la estación de Madrid pasan todos los continentes. No hay prisas, queda tiempo hasta el próximo bus hacia algún lado, hacia alguna ciudad, pero seguro que nunca será esa ciudad de edificios de cristal donde se reunen nuestros gobernantes hablando sobre nosotros fingiendo habernos escuchado.

Poco se sabe del día a día de Latinoamérica en España. Llegan pocas y feas noticias: un barco lleno de cocaína de Colombia, unas inundaciones...

La imagen de América, muchas veces, sigue siendo la de la "mujer de rostro espantoso de mirar" que nombraba Eduardo Galeano vió en un mapamundi del siglo XVII.

Pero últimamente las calles están más llenas de gentes de rasgos indianos y mestizos. Se toma mate y se hacen arepas en las casas. Alguien baila samba en un bar.

Poco a poco he ido conociendo a gentes venidas de donde hace cinco siglos se acababan los mapas. Mi padre vino de Venezuela y cuenta las historias de espantos y trenzadores del estado de Lara. Otros amigos vinieron de Colombia contando historias de muertes y miserias y dejan la incertidumbre cuando se marchan. Ayer, a un colombiano que pasa seis meses acá y seis allá, le escuché decir de pasada no se cuanto me quedaré vivo cuando vuelva.

En Málaga, los más vienen de Argentina. Cuentan historias de caceroladas y conversaciones en voz baja hace poco. Cuentan de gente que conocieron.

Me marcho a recordar. Hoy se cumplen 30 años del golpe de Estado en Argentina.