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Memoria transfronteriza

Poco se sabe del día a día de Latinoamérica en España. Llegan pocas y feas noticias: un barco lleno de cocaína de Colombia, unas inundaciones...

La imagen de América, muchas veces, sigue siendo la de la "mujer de rostro espantoso de mirar" que nombraba Eduardo Galeano vió en un mapamundi del siglo XVII.

Pero últimamente las calles están más llenas de gentes de rasgos indianos y mestizos. Se toma mate y se hacen arepas en las casas. Alguien baila samba en un bar.

Poco a poco he ido conociendo a gentes venidas de donde hace cinco siglos se acababan los mapas. Mi padre vino de Venezuela y cuenta las historias de espantos y trenzadores del estado de Lara. Otros amigos vinieron de Colombia contando historias de muertes y miserias y dejan la incertidumbre cuando se marchan. Ayer, a un colombiano que pasa seis meses acá y seis allá, le escuché decir de pasada no se cuanto me quedaré vivo cuando vuelva.

En Málaga, los más vienen de Argentina. Cuentan historias de caceroladas y conversaciones en voz baja hace poco. Cuentan de gente que conocieron.

Me marcho a recordar. Hoy se cumplen 30 años del golpe de Estado en Argentina. 

Vuelta de Valladolid. Durante un fin de semana, estudiantes de todo el Estado hemos debatido, propuesto y concensuado reivindicaciones y exigencias para que la Universidad sea universal y no un mercado donde las empresas compran trabajadores según las ofertas del mes.

Llego a Madrid cinco minutos después de que salga el bus de las 6.30 para Málaga. Me quedan cinco horas y media de espera hasta que salga el de las 12, y seis más hasta llegar a Málaga, y una más hasta llegar a El Palo. Luego de comprar el billete no me queda dinero más que para una bolsa de pipas, y el tabaco se ha acabado. Hace frio y llueve.

Me siento en un banco donde no da el viento. A mi lado hay gente. Dos chicas lían porros sin parar y me van ofreciendo. Ellas han ido a Madrid a ver a unos amigos y se pagan el viaje vendiendo hachis. Son de Barbate, dicen, donde la mayor parte de la población se saca un sobresueldo a base del comercio del costo. Pero ahora, dicen, la cosa está peor.

A su lado un marroquí gasta la mitad de su paquete de tabaco ofreciendome, mientras se burla del Islam. Para que quieren vino en el Paraíso si acá lo tienen prohibido, pregunta. Él viene de Murcia, ha pasado por Madrid para ver a unos familiares y se marcha para Rabat por unos meses, lo justo para que no le caduque el permiso de residencia.

Una niña, nacida aquí, segunda generación de ecuatorianos en España, juega  pegando saltitos bajo la mirada de sus padres. Ella me mira, quizás me invita a jugar. Quizás me pregunta algo.

Un asiático me pregunta cosas. No lo entiendo. Solo sabe decir amigo en castellano. No puedo ayudarle por el idioma. Me cae bien, le ofrezco unas caladas del porro de las tipas de Barbate.

Por el anden frío y mojado de la estación de Madrid pasan todos los continentes. No hay prisas, queda tiempo hasta el próximo bus hacia algún lado, hacia alguna ciudad, pero seguro que nunca será esa ciudad de edificios de cristal donde se reunen nuestros gobernantes hablando sobre nosotros fingiendo habernos escuchado.

Extrapolación

Hay tardes en las que todos los colores imaginables que van desde el dorado al plateado se conjugan en una sola gota de agua y se multiplican por todo el mar Mediterraneo.

En esas tardes, uno siente deseos de eliminar cualquier impureza del mar. La mierda, en esas tardes, no se ve. Pero uno no puede dejar de saber que está ahí.

Esas tardes, uno quisiera decirlo.

Esas tardes, uno no se atreve. O está rodeado de sordos. 

Noticias

40 inmigrantes desaparecidos en el mar. La derecha aplaude las vallas de Ceuta y Melilla y mira para otro lado, nosotros no fuimos, cuando alguien buscas nuevas rutas, más peligrosas, para escapar de la miseria. Se sorprenden que el hambre no se cure con metros de cemento.

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En el diario 20 minutos un columnista se indigna de que los trabajadores de la hostelería, tras hacer 14 horas diarias, con sueldo mínimo, sin contrato y horas extras mal o nunca pagadas no le dediquen una amable y feliz sonrisa al ponerle un café.

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Israel anuncia que podría asesinar selectivamente a miembros del grupo vencedor de las elecciones palestinas. Estas acciones se enmarcan en la lucha por la democracia en Oriente Próximo.

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En la convención del Partido Popular, destinada a darse palmaditas en la espalda por lo bien que lo han hecho en sus ataques contra todo y contra todos, se hace un gran descubrimiento: la blogosfera es liberal-conservadora y afin al PP . El resto, posiblemente, no existamos.

Días

Cualquier día puede ocurrir. Cualquier día puede llegar la expatriación, la revocación del permiso de residencia, la derrota.

Cualquier día se puede dejar atrás el futuro, los sueños, la esperanza.

Cualquier día se puede salvar la patria, la condena, la miseria.

Cualquier día se puede cumplir la ley, la injusticia, la tristeza.

Pero cualquier día puede ocurrir el encontrar el salvavidas, la rebeldía, la alegría.

Y será por eso que no nos cortamos de un tajo las venas.

Un ejemplo práctico de desarrollo económico y social

Un ejemplo práctico de desarrollo económico y social

Somos europeos. Mucho. Los que más. Y Andalucía, por supuesto, imparablemente desarrollada.

Pero el día de Andalucía los galardondes son para los grandes terratenientes, dueños de fortunas y tierras y títulos nobiliarios, joyas y coronas para los representantes del andalucismo. El caciquismo es aplaudido por un gobierno que se dice socialista y se dice obrero sin necesidad de aguantarse el vómito. Mientras se entregan gratificaciones, los jornaleros de los terratenientes son golpeados, pisoteados, en la manifestación pidiendo la reforma agraria.

A los que caen por los golpes, la policía les arranca la bandera de Andalucía de las manos. 

Conversaciones

Conversaciones

Con el sistema actual cualquiera puede llegar a lo más alto partiendo de la nada, claro que para eso es necesario una gran dosis de suerte.

Me lo dijo un estudiante de economía. El sistema actual, puerto final de toda la Historia, el capitalismo, da oportunidades. Puedes ser (tener) todo partiendo de la nada.

Partir de la nada. La nada es morir a las horas de nacer. La nada son las 100.000 personas que alimentan la tierra diariamente por inanición. La nada es una celda de paredes ensangrentadas. La nada es la bala que cruza las fronteras antes que las personas.

Supongo que será lo de siempre. El todo somos nosotros, el centro, el primer mundo, occidente avanzando hacia el futuro. Eso es el mundo, el primero y el único. Más allá del mar, el vacío, los mapas llenos de mostruos y abismos. Nuestro mundo, nuestra burbuja. Y así será, supongo, hasta que la burbuja explote y se llene de la mierda de la realidad.

El mejor de los mundos posibles

En el mejor de los mundos posibles
hay un mundo que quiere ser libre
y librarse de sus asesinos
enterrar de una vez y para siempre
todo aquello que hemos sufrido.
Hay un mundo que quiere ser libre
y otro mundo que no deja serlo 
 
Habeas Corpus
 
 
Da asco. Asco quedarse sentado a mirar. Asco aceptar los edificios de cimientos llenos de cadáveres de Europa. Asco el olor a sangre del combustible. Asco los restos de personas que llegan a las playas más turísticas.
 
Da asco que la voz recorra miles de kilómetros hasta una ciudad en guerra y que solo viaje esa voz.  Asco colgar el teléfono y seguir con la vida sabiendo del silbar de las balas cerca de la gente que te importa. Asco ver al noticiero pidiendo sangre. Asco ver tertulianos aplaudiendo el espectáculo de esclavos gladiadores.
 
Da asco ver a gobernantes señalando con el dedo hacia abajo. Asco ver día a día en la calle a conciencias-burbuja. Asco ver el eso no va conmigo. Asco el golpe del cuerpo del trabajador contra el suelo. Asco la estadística. Asco la gaviota aplaudiendo al águila. Asco la mano cambiando la rosa por el fusil del soldado en Haití. 

Definición

En pocos años, 210.000 personas recuperaron la vista en Latinoamérica, en un proyecto llamado Operación Milagro. Fueron operados y tratados en Cuba de forma gratuita.

En Venezuela, algunos lo llaman populismo. En otros países, subversión.

En Charallave, Venezuela, una niña de no más de ocho años me dio la mejor definición. Su madre estaba en La Habana tratándose de una ceguera de hacia varios años: Para mí, me dijo, revolución es que mi mamá vuelva a verme.

Antifaz

Olvidar. Negar. No ocurrió nada. Aquel no fui yo. Nunca supe de esa asamblea, de esa manifestación, de nada.

Por estas tierras sabemos mucho de eso. Tenemos un país de mascaras, gente que guarda en su armario decenas de antifaces para lucir según convenga a la temporada y al noticiario. Gente desmemoriada, o mas bien monitorizada. Son miles las historias que los acomodados cuentan de su juventud en lucha por la democracia desde las filas de la izquierda radical, cuando era joven e ingenuo, pero que ya pasaron las lluvias de aquella época. Y son millones las historias de trabajadores prejubilados malviviendo de pensión que cuentan que más le hubiera valido quedarse en la casa, para lo que ha servido.

Una historia de familia me viene a la cabeza: a principios de los 70, varios familiares mios integraban las numerosas asambleas democráticas en la Universidad de Sevilla. Cierta persona nacida en el exilio republicano francés, con el objetivo de ganarse la confianza de los padres de estos (conservadores acomodados), escribio una carta con tono inocente dando cuenta de las actividades subversivas de los hijos. Nunca se ganó el respeto de nadie, pero hoy sigue renegando de sus raices de familia exiliada. La carta hoy se encuentra en mi casa, acumulando polvo y desprecio.

Son legión. Como las cucarachas, parásitos de la memoria y de la Historia. 

Guerra de Papel

Más que intentar una sesuda teoría socio-histórica sobre el tema de las caricaturas, prefiero reproducir lo dicho por uno de los principales arabistas franceses, Oliver Roy:

El conflicto de las caricaturas danesas es presentado con frecuencia como la expresión de un choque de civilizaciones entre un Occidente liberal y un Islam que rechaza la libertad de expresión. Hace falta mucha ignorancia y todavía más hipocresía para sostener esta tesis. La libertad de expresión ya tiene límites en todos los países occidentales, y por dos cosas: la ley y un cierto consenso social. La ley reprime el antisemitismo. Pero también el perjuicio a otras comunidades: la Iglesia católica de Francia consiguió en el 2005 que se retirara un anuncio que utilizaba la Santa Cena, en la que, en lugar de apóstoles, había unas mujeres con ropa ligera. Éste es exactamente el mismo procedimiento que hoy han emprendido las asociaciones musulmanas. ¿Qué periódicos publicaron entonces el anuncio inculpado en defensa de la libertad de expresión?

5 hábitos raros

Me han metido en eso que llaman... ¿meme?... bueno, una especie de cadena inter-bloguera. El rollo es poner cinco hábitos extraños, raros, peculiares o lo que sea, y en fin, que vale, que aqui van:

1- Encenderme un cigarro cada vez que en TV hablan de la ley anti-tabaco. Es un acto reflejo.

2- Trasnochar leyendo cualquier cosa, lo que sea, blogs, webs extrañas o libros. Da igual

3- Olvidar los apuntes en un cajon hasta que pasen los examenes, momento en el que me llamaran la atención y los leere por curiosidad. Me es casi imposible estudiar lo que tengo que estudiar.

4- Beber al menos un chupito de absenta si salgo por las noches, siempre acompañado de alguien (y si el alguien no sabe lo que es la absenta, mejor)

5- En reuniones, sentarme de cualquier manera en cualquier lugar menos en la silla.

Pues eso mas o menos. A ver, el tema es que ahora me toca pringar a alguien... hum, pues que le caiga la china a Toni y a Gagarin , que seguro que tienen hábitos más marcianos y graciosos. Venga, a pasarla bien!

Historia universal de los látigos y las horcas

Historia universal de los látigos y las horcas

El conocimiento histórico sufre un pesado lastre en cuanto a interpretar se refiere. La enseñanza de la Historia suele contentarse con los nombres de los grandes líderes, las fechas de las batallas y las estadísticas económicas.

Pero de poco sirve todo esto si no se mira más allá. De poco sirve conocer el número de hectareas de maíz cultivadas en América en el siglo XVII si no se conoce también a los esclavos negros y a los vasallos indios que trabajaban del alba al ocaso bajo el látigo del señor criollo y la soga del verdugo. De poco sirve el saber el número de esclavos si no se es capaz de sentir el dolor del hierro al rojo marcando la propiedad sobre la piel.

Cuando se habla de la abolición de la esclavitud se nombran próceres que la impulsaron y fechas de redacción de las leyes. No se habla de los quilombos de negros e indios cimarrones fortificados entre las montañas y las selvas defendiendose de las incursiones negreras con arcabuces que disparaban piedritas y huesos por falta de balas. No se habla de que los primeros negros que nacieron libre en América lo hicieron en chozas, que sus madres eran asistidas por matronas indias mientras el padre, emboscado tras un arbol, rezaba a sus dioses y afilaba la espada para evitar que el niño que salía de la placenta fuera mercancía como él fue.

No se habla de Nanny, esclava que luego fue espíritu protector de los negros rebeldes, que en la batalla contra los europeos peleaba desnuda entre la maleza. No se habla de Zumbí, que resistió decenas de ataques portugueses contra el quilombo de Palmares. No se habla de las mil rebeliones negras que comenzaron cuando los esclavos de Diego Colón, hijo de Cristobal, se levantaron con palos de caña contra los dueños de hombres de Cuba.

No se si será una cuestión genética o algo puramente social, pero desde siempre he sido lector de tebeos y comics varios, casi siempre gorroneandolos de las impresionantes estanterías de mi hermano, aunque aun no he llegado a la categoría de freak reconocido (mis caras cuando una dependienta de una tienda de tebeos me recomienda alguna novela gráfica japonesa deben ser algo digno de contemplarse).

Lo que vengo a decir es que el tebeo es una herramienta de comunicación increíblemente poderosa, injustamente relegada al ámbito puramente juvenil. Para demostrarlo, y sin que sirva de precedente, voy a hacer una recomendación: Nicaragua, de Muñoz y Sampayo. Esta novela gráfica, última de una serie de relatos negros protagonizada por el detective Alack Sinner, se ambienta en el Nueva York de los años 80, cuando el gobierno del vaquero Reagan se encuentra en plena campaña de difamación hacia el gobierno sandinista de Nicaragua para preparar el asalto de la Contra al poder.

Sinner, junto a la joven nicaraguense de la delegación diplomática que le acompañará, se verá afectado por toda esa propaganda, amenazado por el poder político que actua a modo de Gran Hermano disimulado a fin de conseguir sus objetivos. En general, una descripción de como la actuación de los poderosos influye, se quiera o no, sobre personajes aparentemente ajenos a este.

Escensa impagables como la de la niña de 8 años acusada de comunista en el colegio por acudir a una obra de teatro de un grupo nicaragüense o las escenas de los telediarios al hablar de los sandinistas configuran un relato genial sobre la manipulación política en el día a día. 

Ejército Blanco

Según parece, es uno de los países del Eje del Mal. Los tentáculos de su Ejército Blanco se extienden por gran parte del Tercer Mundo y tienen por objetivo a niños y ancianos y desposeidos. Tras el paso del huracán Katrina intentaron incluso infiltrarse en Estados Unidos, pero el País de la Libertad lo impidió oportunamente.

Este maligno ejército armado de vacunas y remedios se instala en los lugares más pobres, en los más necesitados. Según dicen, los cerros de Caracas están infestados de estos médicos. Y en Pakistán, cerquita del maligno Bin Laden, hay hospitales de campaña, prueba irrefutable de su innegable vocación terrorista.

Esta es la punta de lanza del Mal: miles de médicos cubanos esparcidos por el mundo cargados no de bombas y fusiles como los  combatientes de la Libertad occidental, sino de medicamentos y material quirúrgico para aquellos que nunca supieron lo que es un seguro médico ni una clínica privada.

Antagonistas

Están en guerra la sota y el as,
el espejo y el disimulo,
el hospiciano, el niño de papá,
el Einstein y el tonto del culo.

Yahvé, Mefisto, Buda, Cristo, Alá,
las solteronas y los maridos,
Bin Laden, Che Guevara, Supermán,
lo que iva a ser, la mierda que ha sido.

Joaquín Sabina

A veces da miedo. España se rompe, todos son radicales, estamos al borde del abismo...

La derecha se dice defensora de la constitución. La misma constitución que los gobernantes han ignorado en respecto al derecho a la vivienda, al trabajo digno... Cada día algún desconocido cae al abismo, alguien muere, alguien queda inmovil por siempre, y ese desconocido no tiene asociaciones de víctimas que aparezcan diariamente en el noticiero gritando que donde está la justicia y que como el gobierno puede permitirlo.

La derecha, y los que se dicen izquierda moderada, dicen que defienden el artículo 8º de la constitución que asegura la indivisibilidad de España. Nadie se acuerda de los artículos del derecho a la vida, la vida incluso la de los trabajadores. Cuando alguien insinua eso, cuando alguien lo recuerda, lo hace porque es un radical, un guerracivilista, un miembro de la anti-España.

El caso es que esa anti-España son los hijos y los nietos de los exiliados y asesinados por los padres y los abuelos de los pro-España, los constitucionales. Los anti-constitucionalistas son, hoy, los hijos de los que lucharon por la democracia. Los antiespañoles son, hoy, los hijos de los que lucharon por la libertad en España. ¿Cuantos españoles no conocieron nunca a sus padres y abuelos por haber muerto en los campos de concentración franquistas o nazis? Oficialmente, fueron bandidos. Sus nombres no son los nombres de las calles, colegios u hospitales.

Esos ladrones de la democracia de hace décadas hoy hablan del olvido para avanzar en España. Las heridas no se sanan olvidándolas, sino tratándolas. Tenemos una hornada de "historiadores" que vienen a decir, palabra más, palabra menos, que los franquistas se levantaron en contra de una dictadura, que ellos nos permitieron ahora, 60 años después, vivir en democracia. Que las generaciones de luchadores muertos y exiliados que nunca volvieron a ver a su país ni a su familia, que aquellos que creyeron durante 40 años en algo más, algo mejor, esos son los dictadores. La resistencia contra el fascismo en Europa, la resistencia de los españoles, del primer hombre, españo, que puso un pie en las playas de Normandía y del primer tanque, español, que entró en el París liberado, esos son los dictadores.

Resulta que los que callaron en los callejones de la dictadura, los que no pudieron levantar la vista ante las sotanas y los soldados, no son más que daños colaterales de los demócratas del franquismo. Resulta que secuestraron a España por nosotros, como un favor que el pueblo, pobre menor de edad, no podía comprender.

Sin embargo, la anti-España que siempre luchó por los españoles, sigue aquí, sigue pese a todo. Y seguirá.

Línea de flotación

Un amigo me comentaba en el bus 11 que estaba ahorrando para hacer un viaje a Buenos Aires, que era el lugar de donde venía su pareja. Estuvimos hablando de eso un rato, de Argentina y de lo dificil de encontrar trabajo para juntar el dinero y del precio de los billetes y esas cosas.

Al rato le comenté que un par de amigas mías habían estado en Argentina hacía poco, en Mendoza, una de ellas era de allá y hacía tiempo que no volvía a ver a su familia y a su gente. Le dije que a mi también me gustaría ir allá.

En eso un desconocido comenzó a llamarme desde atrás. Me dijo que él era de Mendoza, que llevaba aquí hacia poco tiempo y me dijo que Medoza era lindísima como su gente y que si iba allá le dijera y me prepararía una guía de sitios y que...

Bajamos del bus en la misma parada. Estaba contento por esos encuentros, esas cosas que te dicen que el tamaño del mundo es mentira, cuando me cruze con dos personas que hablaban casi a los gritos: Cada vez hay más moros y más sudacas. España se hunde!

Aguanté el vómito y el insulto y me marché.

La lucha por la democracia

La lucha por la democracia

Hoy hace 72 años de la primera victoria electoral de un Partido Comunista. Fue en El Salvador, el Pulgarcito de América, en unas elecciones legislativas y municipales.

Hace 72 años, el poder no aceptó los resultados electorales, anuló las elecciones e ilegalizó al Partido Comunista, vencedor pero minúsculo, compuesto por campesinos indios y mestizos y pobres.

Hace 72 años, los campesinos se alzaron armados con machetes y asaltaron los cuarteles y los ayuntamientos y pidieron que el partido que habían elegido gobernara, que ya bastaba de mentiras y muertes.

Hace 72 años, miles de campesinos cavaron con su manos las tumbas donde serían enterrados por sus verdugos, acusados de comunistas, subversivos a sueldo de Moscú, inmorales y terroristas. Patrones y soldados sujetaban las armas.

Hace 72 años, Farabundo Martí, fundador del Partido Comunista, era asesinado.

Tiempos después era fundado el Frente Farabundo Martí de Liberación Nacional, coincidiendo con la ola de movimientos guerrilleros campesinos que se levantaban en armas contra las dictaduras militares, contra los asesinos de indios y campesinos que eran alabados como defensores de la democracia frente al bolchevismo desde el norte. Hoy, dicen, los perros siguen descubriendo los huesos de los campesinos asesinados por los paramilitares en su incansable lucha contra el cáncer marxista.

 

Vistas

Visto desde los ojos de los economistas, la economía malagueña es maravillosa. El turismo trae riquezas a nuestras costas, dinamiza nuestra economía, nos permite ser optimistas respecto al futuro de nuestra provincia. Hostelería, comercio y construcción no paran de hacer crecer los ingresos de la Costa del Sol, Costa del Golf, como reza un cartel en Torremolinos.

Visto desde los ojos de los vecinos del valle de Abdelajís, el mercado turístico y de la construcción sin freno destruye sus recursos naturales, sus manantiales, su entorno, sus pueblos.

Visto desde los ojos de los paleños, la especulación urbanística destruye su barrio y amenaza sus viviendas. Los vecinos paleños advirtieron al alcalde de Málaga: las unicas tierras con las que podrás especular, serán las del cementerio.

Visto desde los ojos de Desiré, trabajadora de la hostelería, el mercado de los hoteles sin regulación le roba la vida, le niega ingresos dignos y le amenaza si intenta mejorar sus condiciones.

Sur

En Ceuta hay una valla de seis metros. En esa valla hay jirones de ropa y manchas rojas y flores de luto.

Hablamos con algunos de los que sobrevivieron a la frontera. Nos contaron del desierto. En el desierto, mar de arena, se encontraron con cadáveres abandonados. ¿Nunca has visto un esqueleto de cerca?

Piden un teléfono. Hace dos años, nos dicen, que sus familias sospechan que han muerto.